Je débarque dans ton recueil de texte comme un clin d’oeil à ta future ex,
Tu n’as pas encore fermé la porte que déjà je la décomplexe.

Textes qui ramone, arrosé aux hormones, quatre phrases et déjà je te bâillonne.
Mes rimes te tombent sur la trogne et je ne suis pas Newton.

J’ai conscience de ta déficience, je ne vais pas parler science avec ta dégénérescence,
Un peu de reconnaissance quand je t’épargne toutes ces souffrances.

Rimes plates et maladroites, ca m’épate qu’on se prenne pour un spartiate quand on a moins de dextérité qu’un cul de jatte.

Rien ne sert d’être fébrile, la marque que je laisse est indélébile,
J’ai le profil du type habile, je rends stérile le plus viril des gorilles.

Ma plume est lourde et elle fait la sourde quand je t’allume,
Habituée à la légèreté elle ouvre ses esgourdes quand je parle de ton amertume.

Longtemps méprisé c’est à mon tour de te martyriser,
À peine déstabilisé te voilà fragilisé et volatilisé,

Hé ouais Lepto, tu pensais passer incognito et toucher ta part du gâteau ? C’était trop tôt, le louveteau, n’attaque pas le loup, il reste à la place qu’on lui alloue.

Schizophrène artistique je sophistique ma linguistique pour sortir de mon diagnostic.

Devant cette gare désaffectée, je me surprends à marquer un temps d’arrêt.

Qu’est-ce qu’il me prend d’être si affecté ?

Est-ce la pleine lune qui me rend lourd, comme une enclume ?

Elle me laisse le regard hagard et le teint blafard,

L’effet d’un coup de poignard dans un corps en direction de l’abattoir.

Est-ce la pleine lune qui alourdit autant ma plume ?

Un train de marchandise me fait sursauter pendant ma psychanalyse,

Des wagons tagués, l’expression d’un art qu’ils font voyager.

Un TGV me surprend pendant que je m’interrogeais,

Des wagons bondés de passagers à l’envie de voyager.

Notre arrêt est désaffecté, il ne pourra donc pas s’y arrêter,

Mais pour moi il y est, et j’en profite pour faire grimper mes pensées.

Je mets mes remords et mes regrets et je les laisse te rejoindre là où tu es.

Je les mets sur de bons rails car depuis un moment ma pensée déraille,

Un moment que c’est la pagaille et qu’ils ont fait tomber ma muraille.

Ce sont ces retrouvailles qui me remuent les entrailles,

Elles ravivent ces failles dont j’avais organisé les funérailles.

Il y a maintenant dix années que nos trains ce sont éloignés,

Laissant dans un tiroir un billet de sentiments non composté.

J’imagine que lorsque j’écris, elle est loin l’ancienne petite copine,

J’imagine que cela reste une aventure anodine.

Désolé d’être resté un homme vivant dans le passé,

Rongé par le regret de ne pas avoir eu le courage de t’aimer.

Aujourd’hui j’ai pris ce train sans y être invité, mes sentiments enrayés viennent de se desincarçéré.

Le contrôleur m’observe le sourire au lèvre, il sait que je fraude et que notre passé commun me taraude.

Je vais t’abandonner et descendre ici, être indécis ne m’a pas réussis.

On dit que les gens qui s’aiment se retrouveront, la prochaine fois nous prendrons l’avion, il nous empêchera toute évasion.

On dit que la vie est difficile et qu’elle peut basculer en un battement de cil.
On dit qu’elle est fragile et qu’elle ne tient qu’à un fil.

La vie est un cirque ambulant, dont nous sommes les funambules,
Et sous ce fil, la mort, indolore et accessible sans effort.

Sur le fil, nous, les funambules, étions les premiers arrivés,

Puis les clowns nous ont été envoyés, pour nous ôter l’envie de basculer.
Le nez rouge comme un arrêt d’urgence, pour éviter de sombrer dans l’engeance.

Puis sont arrivés les acrobates, jouant avec le fil comme des psychopathes, jusqu’à ce que ce dernier ne les mette échec et mat.

Puis vint le magicien, heureux de faire rêver les siens, qui aurait pensé que de l’autre côté du fil il serait notre nécromancien ?

Puis nous remarquions que nous n’étions pas les premiers, les animaux nous avaient devancé,
Mais notre arrivé sur le fil les a déséquilibré et un à un ils nous ont quitté.

Nous sommes ces funambules qui déambulent sur le fil bras tendus,
De novices équilibristes lâchés sur un fil satiriste.

Je suis de cette génération qui a laissé tomber le papier pour le clavier,
Je suis de cette époque où l’on aime écrire sans forcément aimer lire,
J’aime lâcher des paragraphes et je suis pourtant mauvais en orthographe,
J’aime me défouler sur les mots mais je n’aime pas Victor Hugo.

Tu peux prendre ta plume, ton encrier et commencer à me juger,
Je m’étais préparé à ton couplet sur la modernité et le fait que l’on a rien inventé,
Mais je préfère le laisser aux arriérés qui auraient réussi à dégoûter Musset.

Alors oui j’aurai tendance à citer une série plutôt que Paul Valéry,
Mais comme lui c’est à l’écris que je veux résoudre les conflits.
Dans mes textes tu n’auras pas d’air de Voltaire ou de Baudelaire,
Simplement le vécu d’un jeune homme un peu perdu.

Nous sommes passés du papier au clavier parce que l’on préfère frapper que gratter,
Tout comme vous etiez passés de la plume au stylo car vous étiez plus lourd qu’une enclume avec vos rimes aussi plates que l’eau.

Alors maître rangez votre marteau car vos chevilles enflées ne vous permettront pas de me percer.

D’un côté il y a bébé qui regarde papa,

De l’autre il y a papa qui n’assume pas.

D’un côté il y a papa qui l’abandonnera,
Et de l’autre il y a bébé qui pleurera.

D’un côté il y a maman qui a pleuré,
De l’autre bébé qui va pleurer.
D’un côté il y a maman qui s’est remariée,
De l’autre bébé qui est oublié.

D’un côté il y a beau papa,
De l’autre l’enfant qui existait déjà.
D’un côté l’enfant veut son papa,
De l’autre beau papa le frappera.

Mais si tout ça ne m’a pas tué,
Ça m’a rendu plus fort.
Et je n’ai pas oublié mon souhait,
De te voir un jour pleine de remords.

Je rêve en secret que tu te fasse violenter,
Et puisque tu ne veux plus me voir,
Que tes yeux soient crevés,
Afin que tu saches ce que c’est que de vivre dans le noir.

La noirceur de ton cœur,
N’a d’égale que la tumeur,
Que je te souhaite de contracter de bonne heure.

Ce cœur que tu as refusé de me donner,
Maman, ton rôle était de me protéger.

Quand la colère transperce mes vers,
Et que ma déprime dépasse mes rimes.
C’est malade à crever que je t’imagine.

Maman, pardonne moi ces pensées malsaines,
Mais mon cœur est rongé par la peine,
À l’idée de ne jamais avoir pu prononcer,
Papa, Maman.

Ma tête n’en peu plus de passer son temps,
À s’imaginer un passé à chaque événement.

Que la vérité éclate au grand jour,
Que l’on oublie l’être que je suis au bon jours.
Je ne suis qu’un cas social,
Abandonné par sa mère attardée mentale.

Oubliez le garçon qui s’invente une vie,
Pour ne pas être différent de ses amis.

Mais n’oubliez pas celui que je suis.
Un garçon plein d’envies,
Qui a besoin de ses amis,
Car c’est pour lui sa seule famille.

Que doit dire un fils à une mère qui n’a fait qu’écarter les cuisses ?
Que dire à une simple génitrice collectionneuse de pénis ?
Tu as vu tellement de paires de couilles,
Que quand je te demande qui est mon père tu bafouilles.

Si tu avais su que te faire démonter,
Risquait de te donner un mouflet,
J’aurai surement fini au fond de ton gosier,
Oui maman, je sais que c’est dur à avaler.

Pour te mettre à l’aise et être sûr que la lecture te plaise,
J’ai fait un texte dure comme une queue pendant une bonne baise.
J’espère que mon texte va résonner dans ta tête,
Comme des couilles sur tes fesses pendant la levrette.

Si la vie se résumait à un coup de bite,
Tu ferais surement partie de l’élite.
Malheureusement tu es de ces prostitués,
Que l’on abandonne une fois les couilles vidées.

Tu sais, j’aurai aimé laissé couler,
Comme une envie de pisser après t’être fait baiser,
Mais j’ai trop souvent failli me noyer,
Comme toi après un gros bukaké.

J’espère que mon texte vous rebute,
Autant que moi d’être un fils de pute.
J’espère qu’il vous aura fait réagir,
Autant qu’il m’a fait vomir.

Au diable les rimes qui me compriment mais qui à la fois font que je m’exprime,
Elles tambourinent dans ma poitrine, j’ai l’impression qu’elles m’endoctrinent.
Je ne veux plus les écrire, même si elles me servent à refleurir quand je me met à flétrir,
Lorsqu’elles ne sont pas ma drogue, elles se font psychologue et me sortent de mes monologues.
Je ne pense pas que vous compreniez mais je ne peux pas nier que si je cherche à les renier, c’est qu’elles mon fait prisonnier,
Dans une prison d’où je ne vois pas l’horizon, elles sont devenues un vrais poison, comprenez vous maintenant ma trahison ?

Chacun dira ce qu’il voudra, que je suis ingrat, mais rien ne changera ou ne m’en emperchera,
J’ai entamé ma métamorphose, je veux passer à autre chose, cette époque morose de prose est close.
Je ne suis venu, ni pour m’excuser, ni pour apaiser, tout ceci est improvisé ne soyez pas scandalisés.
Mais soyez assurés que je reviendrai, les rimes m’ont toujours accompagnés, je ne sais pas si je réussirai à m’en séparer.

 

 

Je ne suis pas le point qui stop tout comme un coup de poing.

Je ne suis pas la virgule qui marque un arrêt, c’est ridicule.

Suis-je un point d’interrogation ? En voilà une bonne question.

J’aimerais être un point d’exclamation ! Mais je n’ai plus de revendications.

J’aimerais être des points de suspensions … pour capter ton attention.

Je pourrais être des guillemets, mais je ne fait que citer: « Dans la vie il faut être bien entouré »

Je pourrais être des parenthèses, car au final être entouré m’apaise (tout cela n’est que foutaise).

Je ne suis qu’une ponctuation, pourtant essentielle à tes narrations.

Dans ce bas monde, celui que vous appelez dieu n’est qu’un Gépéto façonneur de Pinnochio.

Je l’ai rencontré il y a 26 ans lorsqu’il a fait de moi un véritable enfant.

Les ficelles qui me liaient à ses doigts de fée furent coupées

Et me voilà, me retrouvant à pleurer devant mes nouveaux marionnettistes, ceux qu’ils appeleront parents.

Avec Gépéto mon nez s’allongait lorsque je lui mentait, avec eux il se fait casser à la moindre vérité.

Parfois j’aimerai me plonger dans cette boisson magique, qui m’eloignerai de ma vie tragique.

Cette boisson qui me rendrai ma gueule de bois de quand Gépéto était là.

Une corde de ma marionnette est cassée, tous les jours je me lève du mauvais pied.

Mon bois est rongé par les mites, j’ai la tête trouée et je ne sais plus où j’habite.

Depuis que ces nouveaux marionnettistes ont choisi ma marionnette pour interpréter le rôle de Cozette.

Ces misérables ont rendu ma vie insupportable.

J’ai souvent rêvé que mes ficelles s’entrecroiseraient et glisseraient jusqu’à m’etouffer.

Le rideau pourrait enfin tomber sur la représentation d’une vie faite de dépression. Le tout sans applaudissement, normalement.

On dit que la roue fini toujours par tourner,
Mais la mienne vient de crever.
C’est la vie qui me fait le coup de la panne,
Histoire de mieux m’enculer derrière un platane.
Un tête à queue comme tu n’en a jamais vu,
Le genre de biffle qui ne t’avais pas prévenu.
Ses air-bags viennent de m’exploser au nez,
Je ne les pensais pas si gros et si gonflés.

Pour une fois je suis passé à travers les gouttes,
Mais ça n’a pas empêché la sortie de route.
On m’a demandé de prendre un chemin moins sinueux,
Ce terrain était potentiellement moins sanglant mais glissant et boueux.
On m’avait également conseillé de ne pas rouler décapoté,
Evidemment je n’ai rien écouté, et la faciale je l’ai prise en plein nez.
J’avais enlevé ma ceinture pour que mes coups de reins soient vifs
J’aurai du la resserrer pour éviter d’être imuno-dépressif.